PUBLICADA NO JORNAL NOVA ESPERANÇA 12

Praia da Foz do Alva

A água corre lenta sem vontade de alcançar o seu destino e a vida vai a galope agarrada à crina do nosso desalento ao olharmos o futuro próximo sem um vislumbre agradável daquilo que nos espera. O desnorte ganha forma todos os dias. Já é possível dizer-se todo o tipo de barbaridades sobre a matriz do povo e do Estado-nação vivo, mas adoentado a quem querem arrancar pedaços aos seus pilares e, supostamente, verem desmoronar-se. Os que estão fora aguardam abutremente. Os que estão dentro reviram o branco do globo ocular na procura tresloucada de justificar a responsabilidade noutros costados. De repente o que é nosso tem valor e venha de lá o comprador de produtos nacionais.

Certo… por um flash das recordações daquelas mais remotas e escondidas trago à conversa momentos alegres, quando não havia carro em casa, quando não sabia o que era uma agência de viagens e que julgava não conseguir viajar de avião. As férias faziam-se em troca de espaços com familiares das grandes cidades e vice-versa. Olho para a distância tempo como sendo uma eternidade percorrer o que se consegue em duas horas pela autoestrada.

Em dia de semana nos meses de verão o primeiro autocarro da manhã transportava-nos para além da nossa fronteira diária como se fossemos dar a volta ao mundo no entanto, só dobrávamos a esquina remota da serra. As mulheres levavam as trouxas de roupa à cabeça e os homens o cesto do farnel ao ombro. Eu seguia pela mão disponível. Recordo-me que detestava os pacotes de 100ml de leite com morango. Ainda hoje é-me impossível o cheiro. O preço mais barato obrigava à compra. Decerto havia mais quem não gostasse porque estava sempre mais barato. Era raro conseguir do orçamento um pacote de waffles cobertos com chocolate e que tinham um pacote dourado.

O autocarro começava a rolar às sete e quinze minutos e nós esperávamos á entrada da vila. Por vezes parecia uma sementeira de cogumelos pois, ainda era época de colocar carga na grelha do tejadilho. Naquelas manhãs não havia birra nem sono. A descida para o rio era empolgante. A paragem depois da ponte era apertada e mal permitia a saída. O trânsito parava, o motorista resmungava porque tinha de subir e atirar as trouxas da roupa. Sentia pressão por as restantes viaturas estarem bloqueadas.

O rio estava já ali mas era impossível saltar logo lá para dentro. A água estava ainda gelada e tínhamos de ajudar a encontrar a melhor pedra para que a roupa fosse lavada rapidamente e as mulheres pudessem refrescar-se a meio da manhã nas águas límpidas e despoluídas do Alva. Os homens procuravam lenha nas bermas do rio e preparavam uma fogueira para quando fosse hora a acenderem e fazerem os grelhados. Alguns arriscavam e só comiam o que pescavam. Nem sempre os dias eram de fartura.

O melhor lugar para dar saltos era debaixo da velha ponte que ruiu por incúria técnica e por falta de manutenção durante a construção da nova estrada. O pedregulho ficou para sempre escondido. Era o local onde se saltava e á noite se contavam estrelas. Era um ponto de convívio da Beira Litoral Interior. As dificuldades de orçamento familiar não permitiam ambientes luxuriantes. O descanso era alcançado através de espaços naturais, por vezes perto da habitação. Onde hoje, provavelmente, existem pedras sujas e abandonadas perpetuaram-se momentos de cariz naturista, natural e normal por uma comunidade, que caminhava há trinta anos para uma abertura compassada e pouco preocupada com as dificuldades deste nosso quotidiano. Forçosamente prescrevo uma realidade adversa a futuros caminhos delirantes e autistas. Saudosamente deverei percorrer caminhadas a tentar colocar os meus pés sobre pegadas sólidas na tentativa de encontrar as pedras onde outrora as nossas mães colocaram roupa ao sol, enquanto nos atirávamos para a água corrente.

O enrolar das trouxas representava o regresso ao ponto de partida. Hoje o retorno à circunstância dessa época será penoso e obrigará a um refazer mental da realidade e à reposição concreta do quadro social, do qual ao sairmos deveríamos ter tido a preocupação de não subjugarmos o futuro a uma vontade que nos é alheia.

A IMPORTÂNCIA da DEMOGRAFIA do CONCELHO de PENACOVA

            Compreender um concelho e a sua realidade demográfica comporta a necessidade de um conhecimento concreto e aprofundado da sua população. Consequentemente, a sua estratificação, evolução e características sócio-culturais obrigam a fazer-se um enquadramento em perspectiva do seu crescimento na região onde está inserido.

O estudo sobre uma população encontra o seu produto no número total de indivíduos (homens e mulheres em conjunto e em separado), nos grupos etários (jovens, adultos e idosos), nos nascimentos, óbitos, fluxos de imigração e de emigração. Daqui resulta a análise que permite, através de cálculo de taxas, índices e saldos, perceber quais as dinâmicas existentes na interacção dos indivíduos da população. Isto faculta a construção de possíveis cenários, que podem dar um bom contributo na tomada de decisões sobre caminhos a seguir no encontro da satisfação das necessidades da vida e do conforto das comunidades. Assim como, contribuem positivamente no apontar de um melhor curso do plano estratégico para que, no momento final, seja alcançada a eficiência e a eficácia da utilização dos recursos pois, como sabemos, são insuficientes.

População Penacova				Baixo Mondego Nut II
	Total	Homens	Mulheres
1970	17278	7190	9150
1981	17351	8120	9263
1991	16748	7657	8707
2001	16725	7636	8514	340309
2011	14980	6984	7996	335399

O total de população de Penacova desde os últimos censos tem sido inferior a 20000 indivíduos. A tabela apresentada demonstra que o concelho teve um ligeiro acréscimo de população entre 1970 e 1981. Neste período estão incluídos dois acontecimentos excepcionais, que influenciaram as dinâmicas da população. O primeiro refere-se ao fluxo de entrada de população vinda dos territórios ultramarinos e o segundo refere-se à última grande vaga emigratória, principalmente para a Europa. No entanto o saldo foi reduzidamente positivo. Contabilizando os nascimentos vivos e os óbitos existiu um aumento de 73 indivíduos. Após um decréscimo de 600 indivíduos, existiu nos dez anos que sucederam alguma estabilização. Os dados preliminares dos Censos 2011 estão ainda pouco trabalhados, no entanto permitem perceber que ocorreu uma diminuição da população em 10,4% entre 2001 e 2011. Este valor revela-se preocupante sobre a questão da desertificação do município. O concelho de Penacova (Nut III) insere-se na Região Centro – Baixo Mondego (Nutt II) e esta perdeu, entre 2001 e 2011, 1,44% da sua população. Assim, verifica-se que Penacova não está a fomentar atractividade na fixação da sua população. Os movimentos pendulares, que representavam grande parte das movimentações da população para Coimbra, tornando os concelhos limítrofes regiões dormitório, não estão também a promover a fixação da população de Penacova. Os dados definitivos dos Censos 2011 irão permitir perceber concretamente as causas deste valor negativo. Será também possível saber qual a evolução da pirâmide etária do concelho. Sabe-se que em 2001 a pirâmide tinha a sua base mais estreita que o centro. Significa que a reposição das gerações não está a acontecer. Ocorreram menos nascimentos e a esperança média de vida aumentou nas mulheres de 80,8 em 2001 para 81,6 anos em 2007 e nos homens de 74,3 em 2001 para 75,5 anos em 2007. Significa que a população está a envelhecer. A soma da população jovem com a população idosa representava em 1970 41% e em 2001 34,1% do total. Estes dados são enganadores, pois sabendo que o número de nascimentos vivos por mil mulheres com idades entre os 15 e os 49 anos reduziu de 73,24 em 1970 para 36,63 em 2001, será muito importante analisar os dados finais dos censos de 2011 e verificar se tendência é de redução. A verificar-se esta situação é previsível que antes de 2050 a pirâmide tenha o aspecto de um cogumelo e isso será a prova de que o estrangulamento na base produzirá efeitos de futuro muito prejudicais na estrutura populacional, social e económica.

A pirâmide etária da população de Penacova tem as características de um país desenvolvido em que naturalmente a taxa de natalidade é reduzida, o número de adultos é superior aos jovens e a esperança média de vida é grande. Estes valores acarretam um esforço sócio-económico maior porque o envelhecimento da população aumenta os encargos com reformas e pensões e faz aumentar as despesas com a saúde. Em consequência da redução de nascimentos, o grupo etário dos adultos sofre uma sobrecarga pois é a parte activa da população. Por fim a sociedade perde dinamismo por não conseguir efectuar a reposição das gerações.

Oportunamente os censos de 2011 serão a fonte de informação que ajudará à confirmação de tudo o que foi apresentado e darão um óptimo contributo no encaminhamento das decisões sobre a promoção de medidas de combate ao envelhecimento da população.

PAULO CUNHA DINIS

Publicada no Jornal Nova Esperança - 11

SER CRIANÇA

Desfolho um livro, Portugal Património, e nele descubro passagens da minha infância. Passar folha-a-folha colocou em mim a felicidade de quem vê o pedaço de terra que o viu crescer inscrito num anal de história. O primeiro pensamento foi de que cresci numa vila com património de valor, referência arquitectónica e cultural.

De dentro do livro saltaram um sem número de momentos e memórias que me fizeram parar o tempo! Por breves segundos lutei comigo no sentido de me obrigar a ser novamente criança. Tão grande que parecia ser a vila. Imaginava como seriam os espaços além daquilo que me era permitido ver. Queria ir pelo meu pé, mas tinha o espaço controlado e os minutos contados. Nem todos estão abertos ao espraiar do mundo da criança. A imaginação ultrapassa todos os entraves.

As recordações… conseguem parar o tempo… os torrões de açúcar amarelo que a Dona Letícia Videira me deixava tirar do compartimento de madeira alinhado dentro da mercearia. Tenho ainda vontade de subir à torre da igreja e ficar lá a ver a vila em movimento. O cheiro a madeira velha e a cera que emanava da entrada da sacristia adocicava a curiosidade. Gostava de ver o que está dentro daquelas grandes arcas. Perguntei uma vez onde guardavam o presépio… tinha vontade de o reconstruir e colocar um lago com peixes por baixo do altar.

As páginas deste livro… continuam a revelar as minhas memórias, que saíram de dentro a uma velocidade estonteante. Por breves momentos quase vejo a carreira e as minhas primeiras viagens para fora do mundo circunscrito da vila. O olhar incessante para qualquer coisa… faz ainda interrogar quem não percebe o que vai dentro da cabeça de uma criança.

Os gritos de liberdade quando saíamos do recreio e imprudentemente corríamos pelas imediações da escola a jogar à bola, ai o senhor padre… o senhor doutor passa e sorri com tal reboliço à porta do seu consultório. É a alegria de uma comunidade por ter crianças todos os dias aos gritos pelas ruas.

A fruta rapinada pelo caminho. Todos à uma como se a necessidade fosse geral. Os cinquenta centavos para jogar matraquilhos no café Marialva. O giz de jogar à macaca esquecido num bolso das calças, lavadas à mão no tanque de água fria. Ainda tentei saltar ao elástico, “coisas de meninas” diziam, fez-me cair com os pés atados pela habilidade com o pé à esquerda e à direita.

A nogueira plantada no recreio da escola e, todos os anos, esperávamos para ver o que eram nozes penduradas. A separação no final de um dia de aulas em grupos consoante as aldeias… formigas saltitantes na berma da estrada.

Olhar a vida sem a responsabilidade de um adulto é decerto o enquadramento psicológico mais favorável quando se é criança.

Hoje ser adulto também é ser criança. É carregar para a imensidão deste nosso mundo o solitário estado de alma, por vezes através de recordações ou acordando o miúdo que persiste em nós… as garotices de uma adulto são a prova existencial dessa duplicidade de seres que coabitam nos nossos corpos. O emergir desse garoto é o resultado de uma luta constante, que decorre entre o decoro e a decência para quem defende a compostura alinhada.

Percorro alguns corredores com imagens da vida passada, sempre que existe a vontade saudosista da liberdade, que a idade de criança nos permite e nos ajuda a manter a sanidade da felicidade.

Poderiam existir muitas mais crianças entre nós!

As Cinzas dos Nossos passos

Marcamos passo. A batida vai quase morta. Percorre velhos caminhos, já pisados e marcados por pés mais velhos ainda. Quem disse que a caminhada dos antepassados é um peso? Nestas vidas frágeis olhamos o horizonte e acreditamos que a sua distância não tem alcance. Fazemos acreditar os nossos pares que não conseguimos dar um salto, pedimos para nos deixarem dar um saltinho, mais curto que a distância que vai de joelho ao tornozelo. Sorrimos… quando confirmamos ser dignos de saltar alto.

A água corre alta. Lá atrás disseram-nos que o próximo redemoinho pode ser fatal. Por malícia o sábio resumiu num tormento, a volta que a água dá a um pedregulho.

O tormento fere quando olhamos os raios de sol a misturarem-se na nossa martirizada existência e a colocarem um comportamento insignificante ás sombras por nós construídas. Agarramo-nos a elas como se fossem realidades missionárias da boa ventura, que impomos ao quotidiano.

Nem Sebastião… nem Sebastiãozinho cavalga no lusitano branco… não vem acudir como alguém disse que viria pela madrugada. Onde está o papiro rasurado, talvez corrigido… finalmente, colocando no trilho certo este desventurado pedaço de paraíso repleto de madressilvas e macieiras secas.

Secas e gretadas estão as palmas das mãos de tanto escavarem e de se elevarem ao céu agreste a agradecerem um punhado de nada oferecido por um imprudente e insignificante bem-falante. Do alto da tribuna indica o caminho para vermos o nevoeiro. Temos de encontrar o nevoeiro das suas ideias e afirmar ser imprescindível ver a manhã carregada de nevoeiro, que humedece a nossa roupa e entorpece as articulações.

Agarra-me nevoeiro! Esconde-me, quero fazer parte de ti e sentir o prazer de abraçar as idiotices pensadas para um dia de inverno.

Acolhe-me nevoeiro espesso, eleva-me sobre o horizonte e mostra-me a liderança firme e fiel às promessas, que nos sussurraram em tempos.

Sem cavalo branco nem manuscrito seremos audazes… soltaremos a fumaça da queimada das velhas cartas do rei para o plebeu… fertilizaremos o solo com as cinzas e alinharemos a nova pegada. O peito nu será agraciado pela luminosidade da primavera.

Os malmequeres quererão ser a passadeira para os teus famintos pés descalços!

Fora de Controlo

Sinto por vezes que estou fora do compasso. A batida do meu coração está desconexa com o ambiente que o rodeia. A arritmia perturba quem sente a vibração do fecha e abre das válvulas. Mesmo não demonstrando incomodar-me com a situação, é certo que não gostaria que ele deixasse de bater, logo agora que tenho tanta coisa enriquecedora à minha volta, talvez lá mais para a frente, talvez um dia… nem quero saber quando!

Olhar documentários na televisão portuguesa, por vezes carrega surpresas agradáveis, diria antes agridoce, pois o assunto é muito angustiante… viver treze anos agarrado à impossibilidade de se mover sozinho… treze anos sem receber uma visita… não creio que seja por vontade suprema, não creio que seja por outra vontade qualquer… creio que a própria vontade deixou de ter vontade de acreditar… envergonhou-se por não conseguir pensar mais que ainda é possível … viver.

Era giro e gratificante pedir, agora fica mais giro solicitar, que ergamos as mãos e do baixo altar em que nos colocamos e tenhamos a coragem de não acreditar que nós não temos mais força para acreditar, ou de aceitar que mesmo o infortúnio alheio é uma mais-valia para todos… sim, para todos que aceitamos o lado negro da vida como uma aprendizagem de futuro.

Sinto por vezes que o compasso sai fora de mim… empurra-me para um abismo sem igual. Força-me a acreditar na fraqueza, força-me a esvaziar-me da pouca energia que consigo armazenar para o dia seguinte.

Quem quer? Quem olha sem pestanejar?... uma imagem brutal provocada pela ira sem coragem para tentar outra coisa qualquer…  positiva… quem quer olhar?… olhar mesmo para a verdade da  faceta selvagem de pai desvairado que aniquila sem clemência… para consigo essencialmente.

As letras custam a fixar-se na folha, tenho repugna em colocá-las lá. Quero escrever sobre o lado sombrio do meu semelhante, sinto que tenho de o fazer… mas repugna-me.

Sinto a pancada da minha batida. Sinto a dilatação do meu peito, sinto o sangue quente a circular… e aqueles que foram forçados a deixar de sentir o seu calor? Fico magoado com o responsável.

Fernando o aluno de 72 anos

O quotidiano é marcado pela corrida dia após dia. Somos formigas onde os sonhos e objectivos difíceis são elefantes que tentam incessantemente pisar a marcha e interromper a integridade da vontade individual.

Lucila, personagem desta passagem fugidia, acredita que na sua longínqua terra de São Tomé e Príncipe é que estão os loucos tradicionais a deambularem nus pelas ruas, a assustarem crianças desprotegidas e a divertirem os menos compreensivos. Afirma ver todos os dias centenas ou mesmo milhares de loucos modernos. Cruzam-se vezes sem conta e não percebem que nem têm tempo para escutar as suas palavras…. Os loucos modernos levantam-se cedo, correm para longe onde ninguém quer saber deles, regressam quando já ninguém os vê nem tem paciência de os olhar de frente. Estes loucos deambulam nas ruas bem vestidos julgando terem um sentido de vida quando a vida parece não lhes dar sentido para viver.

Marcamos espaço com atitudes contínuas. Esquecemos a matriz que é impressa pela vivência. Apagámos do comportamento a maior parte da característica que diferencia a nossa espécie de todas as outras. Solidariedade!

Fernando, o aluno mais velho de uma turma esquecida de uma faculdade de Lisboa luta para que os setenta e dois anos não lhe levem a vida. É um exemplo de persistência, vontade e de querer viver com sentido… luta para se livrar da oncologia que o atormenta e lhe coloca sombras na parte de trás do caminho. As sessões e as injecções são pequenos/grandes pedregulhos que o livro da vida lhe coloca no caminho todos os dias. A bengala é a sua companheira clandestina dos trajectos e com ela o olhar firme de quem quer ter muito ainda a aprender e a transmitir, marcha contra as adversidades. Os seus netos podiam ser seus colegas ou seus professores. Nada o demarca do querer ver também a vida por um canudo. Foi assim que o ensinaram a ver a vida académica.

Os companheiros de estudo são amiguinhos e só muito a custo conseguimos arrancar-lhe algumas palavras de tristeza. É incapaz de partilhar rancores e os maus tratos prefere levá-los pois, acredita ser indesejado dar vida aos espinhos.

Uma lágrima traiçoeira percorre o seu espírito e não se solta. Permanece escondida na firmeza do seu querer. Seja agora ou amanhã, também ele há-de ver a vida por um canudo. Quem o tem nem sempre lhe dá o real valor. O valor vivido através da experiência… e aquele professor que o obrigou a fazer o terceiro exame daquele dia, após uma ida à oncologia e por vergonha esquiva colocou na pauta como faltoso, desafortunadamente tem apagada da sua matriz académica a firmeza da atitude que diferencia o sangue que nos corre nas veias.

No exemplo de Fernando e utilizando palavras suas, ir todos os dias para a faculdade é ganhar vida! Esquecer os pedregulhos que lhe são colocados na caminhada faz parte da grandeza de Homem. Começa a ter dificuldade… de ver, o que realmente deveria ser visto!

METAMORFOSES - PUBLICADA NO JORNAL NOVA ESPERANÇA - 10

Metamorfoses. Interrogo-me sobre o que serão as reais alterações de fundo que tentamos desenvolver e, percorridos vários anos desta curta vida, descobrimos que nunca teremos tempo de elaborar todo o pretendido.

Olhar de fora torna mais fácil percorrer o espaço do que foi até aquilo que é. Nessa caminhada… nem sempre encontramos o enquadramento certo, que nos faculte agarrar a perspectiva mais ampla. Previ que lutaria sempre por conseguir abarcar todos os ângulos existentes para que, dessa posição sobranceira, conseguisse empurrar as sombras e pudesse ver a linha do horizonte com o olhar despido de influências e preconceitos. Não quebrar essa promessa íntima permite encontrar explicações sobre pormenores inexplicáveis sob o olhar transversal a que nos habituamos no quotidiano.

Compreender-me é um passo de gigante para conseguir enquadrar o espaço que nos é facultado ter aqui. Motivar a nossa existência a contrariar a comunidade da potencial realidade nefasta é uma tarefa contínua pois, nos momentos menos fortes, interrogamo-nos sobre a valia do nosso querer. A acção pode tornar-se refém das forças adversas, que em muitos casos estão firmes no tradicional e não libertam espaço á evolução. Abanar essa firmeza é por vezes duplamente doloroso. As forças tornam-se contrárias nos dois sentidos. A caminhada da evolução encontra resistências na sobrecarga que coloca na realidade com o movimento inovador inevitável porque nada será como foi. A realidade despoja-se de parte da sua força e vê-se obrigada a permitir a entrada de novos pormenores, que abrem espaço e iniciam a caminhada de afastamento do passado. Este movimento enriquece e fortalece qualquer comunidade e o seu elemento mais valioso será sempre a mente comum. A capacidade de promover a amplitude, que vai do dia de ontem até ao dia de amanhã, sustenta e alimenta a vivência ao longo dos séculos. Nesta fatia de tempo encontrámos escolhas certas e erradas. A inteligência de um povo, não está em não errar, estará sempre em errar e não cometer os mesmos erros. Aprendizagem…

Encaramos a vida de um povo de modo igual à existência de um humano. No entanto, esquecemos de olhar atrás e tentar perceber se lá foram criadas as bases para manter a essência e o resumo das gerações e, no caso de as encontrarmos, só nos resta a nós, elementos que fazemos parte de um todo, efectuar a manutenção dessa matriz. Hoje não somos só nós… carregamos o suor, a dor, as tristezas e alegrias de quem começou a colocar pegadas na caminhada. Não transmitir as virtudes dessas existências passadas é empurrar as gerações mais novas para uma ravina com águas profundas.